Finis coronat opus | A metafísica ou a ficção do renascer

Finis coronat opus | A metafísica ou a ficção do renascer

Lembro-me, unicamente, do último dia, antes da hecatombe. Ainda hoje dança no meu pequeno mundo onírico. Tal como no princípio, tudo, para mim, é novo e velho simultaneamente. É assim, pois, que recordo o último dia dos senhores da guerra e do mundo. Sentara-me na colina dos Vivos, ouvindo o sussurrar profético e doloroso das águas do regato e o céu mostrava-se estranho, como que anunciando uma trovoada. Já passaram muitos séculos e, se bem me lembro, estávamos no fim da primavera. Por várias vezes, naquele dia, tive a sensação de que tudo chorava em uníssono. Um pássaro viera poisar perto de mim, saltitando nervosamente; as fragas eriçadas, lembrando um surdo exército preparado para o ataque; as plantas murchando com o calor; o vento que soprava de tempos a tempos e o regato, que ainda corria lá em baixo desde as primeiras chuvas do Inverno. Todo este fantástico movimento se aliava, profundamente, ao semblante duma derradeira sinfonia. Era o presente incógnito, falso e perigoso. Os presidentes ditaram as ordens mais loucas, como o último suspiro do dragão e, no dia em que as estúpidas máquinas da guerra vomitaram fogo, passaram a existir na eterna mentalidade dos mortos e dos vivos. Os astrólogos anunciaram a era do Aquário e os astrónomos avisaram dos perigos com a aparição do cometa Halley; mas a dor da Natureza agudizou-se e, quando a noite caiu, todo o céu se matizou de vermelho. As larvas humanas sentiram-se rodeadas de sangue e moldaram-se na terra virgem dos séculos. (Ah! Que séculos – que centúrias!).

Olhei para o céu vermelho, em direcção à estrela Polar, mas esta não estava lá. No mesmo lugar vi três incompreensíveis pontos negros, que mais tarde se transformaram em branco fosforescente, até desaparecerem completamente. A crosta terrestre deixara de ser terra e água, mostrando uma extensa massa castanha, por entre larvas e os poderes telúricos.

E, por mais uma vez, os “robots” dos loucos ribombaram fogo e ódio, clareando o infinito celestial. Creio que todas as cidades caíram e agora as larvas humanas, loucas por entre escombros, começavam a sofrer terríveis mutações. Apareciam visões ectopsíquicas tão fantásticas que eram inconcebíveis a um normal homóide.

O rosto de meu pai, lá ao fundo sentado, na tripeça, tomava as magras feições de Gandhi, até que tudo terminou para ele. Vi-o cair e fundir-se com aquela castanha massa do solo. Mas todos os que caiam inertes desapareciam e deixavam de existir no nada eterno. A noção que se podia ter do tudo e do nada passou a um plano igual às nossas indefiníveis existências.

Que se passou!? Lá ao fundo um grupo de larvas gemia, como que rezando as últimas ladainhas enquanto desapareciam no maldito solo. Até aquele momento não me ocorrera a ideia de implorar por forças metafísicas, estranhas aos meus instintos. No entanto eu nunca acreditara em tais superiores deuses do Olimpo. Ao pronunciá-los, subitamente, senti os meus pés fundirem-se ao solo e, ante o meu desejo de os arrancar, o sentido dos deuses desapareceu de mim para sempre. Gritei “NÃO"! Esta palavra soou durante muito tempo num cosmo-espaço incógnito. Suponho que tudo terminou ali.

Fiquei assim moldado ao solo durante talvez muitos séculos, enquanto o planeta vagueava procurando um lugar, ou mesmo um pai; no entanto a única certeza que eu tenho são as minhas intemperadas recordações dum mundo esquecido. Recordações da bela e estúpida ciência, do crime, da guerra e do fim depois do xadrez dos políticos. A luxúria e o egoísmo homosapiense trouxeram a destruição total e penso mesmo que poucos restaram. Talvez eu seja um dos tripulantes dalguma última arca. Hoje, ainda aqui fundido ao solo, descobri que transitara a um universo oposto onde, sistematicamente, não existe princípio e fim para a minha existência. Num ancestral conceito de vida e morte, talvez eu tenha morrido para sempre, mas, na realidade, sinto uma paz imensa e um desejo na minha materialização. Mas assim fundido ao solo estou, implacávelmente, ligado ao passado - uma sociedade morta. O problema judaico transformou-se, assim como tudo se transformará. O passado alicerçou o presente e o presente alicerçará o futuro, é a História. As causas do presente residem no passado. É esta a lógica, mas eu, estranhamente, vivo um presente; um presente ignoto e insalubre, tão ligado ao passado como ao futuro. É como que uma conexão total de tudo e um presente eterno.

A ânsia de me libertar era assaz forte, e ia alimentando essa vontade constantemente, até que várias sensações bem fortes se apoderaram de mim. Compreendi que era o desejo da materialização e do Mundo Novo que se aproximava. Gritei e senti que aquele grito penetrara em mim próprio. Senti um movimento no meu corpo e notei que se ia libertando do solo. Era o início da minha materialização.

Senti uma mudança no meu raciocínio que começava a declinar, mas algum tempo depois tive a noção de que me encontrava encerrado numa membrana elástica. Achava-me seguro ali e começava-me a nascer uma luminosa esperança, mas havia algo que eu não compreendia. Notara uma mutação horrivelmente bela(!), à qual já me ia habituando. Refiro-me ao meu corpo, pois todo ela se comprimiu e os tecidos da sua composição eram macios e frágeis. No início fazia muitas questões a mim mesmo, mas as respostas eram sempre relativas e identificavam um sistema morto; e era a razão porque jamais conseguira definir a minha situação.

Entretanto tinha forte impressão de que do outro lado da membrana, que me comprimia, estava um lugar edénico e prometedor, mas nunca tentei uma fuga; talvez porque acreditasse num poder oculto. Oh! Porque havia eu de acreditar nessas forças metapsíquicas? Porquê este pensamento, já que nada sucede ao acaso!? De qualquer modo sinto a existência de algo! Assim mexi-me desesperadamente, dando uma volta dentro da membrana, sem conseguir sair! Senti-me cansado, mas uma paz apoderou-se de mim avivando-me a esperança. Adormeci.

Não sei quanto tempo dormi, mas quando acordei pude notar que o meu corpo se havia tornado um pouco maior forçando e ampliando a membrana. O sangue já circulava nas minhas veias.

As recordações do passado, da hecatombe, das metamorfoses da minha morte, de tudo já ido, estavam agora fora do meu conceito drama; só que ainda quero recordar os proféticos pontos negros e a morte de meu pai sentado na tripeça.

Gemi um pouco – estas manifestações físicas afastavam-me sempre mais do passado longínquo que se ia instalando num plano puramente metafísico.

A membrana começou a comprimir-se fortemente, empurrando-me suavemente, obrigando-me a penetrar num túnel horrivelmente apertado. Senti tudo tão natural que gostei de ir deslizante para o desconhecido, o qual acreditava ser a minha libertação. Convulsões bruscas e aliadas a gemidos, começaram a chegar aos meus ouvidos. De repente um grande clarão se vislumbrou, que quase me cegou. Era a luz que me acariciava novamente.

Foi, na realidade, o embate com o Mundo Novo como eu tanto ansiara. Foi o esquecimento de tudo e o início do nada carne para a perfeição total. Já sei dizer “Mãe” e “Pai”.

Antero Guerra Inácio \ Fevereiro de 1975

Água, um bem cada vez mais precioso

Chico acordou em sobressalto. Tivera um pesadelo que o deixou deveras preocupado. Sonhara que se encontrava numa terra sem plantas, sem água, sem casas. Era um deserto imenso, onde a única forma concreta, existente, era a aridez. Era ele próprio a única forma de vida. Aquele isolamento, em que se encontrava, sufocava-o e ditava-lhe o termo da sua existência.

Levantou-se enérgicamente e correu para a janela, ainda na incerteza da fronteira entre o sonho e a realidade. Correu as cortinas e pôde ver que o seu jardim estava verde. Que as flores estavam ainda lá, em pleno encanto. Sentira que os pais já se haviam levantado e correu à cozinha, onde a mãe ia preparando os seus afazeres.

- “Bom dia mãe. Mãe! Tive um sonho de arrepiar. Tive tanto medo! Estava numa terra sem água! Era só eu. Era tudo tão seco!” - disse o Chico numa rajada, enquanto a mãe o afagava na vontade de o tranquilizar.

- “ Pois é Chico!” - retorquia a mãe. - “Sabes que há muitos meses que não chove. Os campos não têm água. Os rios quase não corre, e nós devemos ter muito cuidado a usar a água, porque sem ela não pode haver vida.”- e a mãe continuou os seus afazeres.

Chico correu à torneira, que insistia em pingar, e deu-lhe um ligeiro aperto.

-“ O papá ainda dorme?” - perguntou o Chico.

- “ Não! Está no jardim!” - respondeu-lhe a mãe.

Chico, correndo e já a abrir a porta para o jardim, disse:

- “Vou-lhe contar o meu sonho!”

O pai estava a colocar cascas de pinheiro nos limites da área da relva. Já o havia feito, noutras pequenas zonas do jardim, com seixo rolado e brita.

Num repente Chico ultrapassa os poucos degraus para o jardim num salto.

-“ Oi papá!”

- “ Dormiste bem, Chico?” - perguntou o pai com grande naturalidade.

- “ Papá! Tive um sonho... e tive tanto medo!”

...

A paisagem é árida. A ausência do verde é total. O céu avermelhado, mais parece um ambiente marciano. Na televisão um comunicado do presidente:

“Caros Munícipes,

Os níveis de precipitação ocorridos este inverno são muito inferiores aos valores médios habituais, podendo considerar-se este ano como “muito seco”.

Este facto reduziu drasticamente o armazenamento de água nas albufeiras, bem como diminuir as reservas de água subterrâneas.

É, por isso, aconselhável que cada cidadão se sinta sensibilizado para poupar ao máximo a água que chega às nossa casas.

Permitam-me, pois, que me dirija a todos vós chamando a atenção para uma correcta utilização deste bem precioso.

POUPE HOJE, PARA TER AMANHÃ!”

...

- “ Olha Chico! Queres ajudar o papá? - perguntou o pai.

- “ Pode ser! Posso regar? – propõe o Chico, pegando numa mangueira.

- “Sim, podes regar, mas com algum cuidado, para poupar a água.” – respondeu o pai. E continuou:

- “Aquelas plantas além precisam de muita pouca água, porque são plantas mediterrânicas. As outras, acolá – essas sim, podes regá-las um pouco melhor! Vê como estão lindas, aquelas rosas!” – disse o pai apontando, para um canteiro de rosas.

O pai aplicou uma torneira na extremidade da mangueira e Chico tinha o cuidado de a fechar cada vez que mudava de planta.

- “ Olha Chico! Essa torneira é uma torneira misturadora de ar. É muito boa, porque assim corre muito menos água.”

Aquele jardim parecia irradiar felicidade.

Entretanto a mãe preparava o pequeno almoço e convidou-os a irem à cozinha. O pai e o Chico terminaram rápidamente o seu trabalho no jardim.

-“Olha Chico, esqueci-me de te dizer que é muito importante regar de manhã! Mas pode ser de manhã ou ao pôr do sol.”- disse o pai, preparando-se para devorar uma torrada

- “Sabes... porque a terra ainda não está tão quente, por isso a água da rega não desaparece. Quer dizer, não se evapora. Assim as plantas ficam melhor regadas e não se perde tanta água!” – explicou o pai.

- “ Mas também tenho que dizer uma coisa.” – disse a mãe, enquanto se levantava e arrumava a sua loiça, no lava-loiça. - “Que aconteceria se os animais não tivessem água para beber? As vaquinhas não poderiam produzir o leite, que tão bem nos soube agora de manhã! Não acham?” – completava a mãe.

- “Que horror mãe! Temos mesmo que poupar a água!” – concluiu o Chico.

A mãe aproveitou a circunstância para solicitar uma pequena ajuda.

- “Agora vou encher a máquina de roupa! Tu Chico, vai acordar a Mariana. Ela ontem estudou até muito tarde. Deve estar bem cansada.” – disse a mãe.

- “Bom dia!” – era Mariana que, afinal já chegava à cozinha, esfregando os olhos e revelando, de facto, o cansaço do seu serão de trabalho na noite anterior. Não foi preciso chamá-la.

Chico não perdeu tempo para contar o seu sonho.

- “ Temos mesmo que poupar a água!” – concluía a Mariana.

A mãe passa com o cesto da roupa suja e pára junto do Chico dizendo-lhe:

- “Tu Chico... não puseste a tua roupa suja no cesto!” – repreende-o com alguma candura.

E correu rápidamente ao seu quarto. A mãe já se encontrava junto da máquina de lavar, quando o Chico chega com a sua roupa e observa que é o suficiente para completar a carga.

- “Vês Chico, cada vez que a máquina lava gasta-se o equivalente a 100 garrafas de água!”

- “ Tanta água!” – diz o Chico.

- “E é por isso que não se deve usar a máquina, se ela não estiver bem cheia!” – explicou a mãe.

O Chico concluiu que o mesmo será com a máquina de lavar loiça!

- “Quer dizer que a máquina de lavar loiça também tem que ficar cheia, não é?” – disse o Chico caminhando para a cozinha.

O pai já se encontrava na casa de banho.

O Chico reparou que, na bancada havia alguma loiça, suja acumulada do jantar da noite anterior e, rapidamente, assumiu a iniciativa de a colocar na máquina. Em verdade com boa vontade, mas com alguma desordem.

E encheu-a de tal modo que já nem fechava.

A mãe chegou e, rindo-se, explicou-lhe que a intenção foi boa mas...

- “ Queres ver os pratos que colocaste? Ainda têm o molho do peixe de ontem, temos que os tirar outra vez e limpá-los com papel. Assim...”.

E mostrou-lhe como se faz.

Mariana aproximou-se e também ajudou na tarefa.

A mãe retirou alguns tachos e uma panela que o Chico colocara na máquina, de forma algo caótica, - e que enchiam demasiado – para o lava-loiça, esclarecendo:

- “ Estes, temos que os lavar à mão no lava-loiça!”

- “Eu faço isso, mãe!” – prontificou-se a Mariana, fechando já o ralo do lava-loiça e, com a outra mão, pegando no detergente.

O Chico sentiu já não ser necessário na cozinha e decidiu ir ao seu quarto. Mas não sem dar mais uma espreitadela, através da janela, para o jardim, observando algum efeito do seu esforço, que dedicara às plantas.

Ao passar junto à casa de banho, reparou na porta entreaberta e viu que o pai se estava barbeando. Mantinha a torneira aberta, enquanto a lâmina ia varrendo o seu rosto. O Chico, sorrateiramente, fechou-a! O pai vira-se, para limpar a lâmina e repara na torneira fechada e, intrigado, abre-a novamente, continuando o seu barbear. Chico, à espreita, repete a brincadeira com um sorriso malicioso! E não se contendo, riu-se da marosca. O pai descobre-o .

- “ Seu maroto!” – diz-lhe o pai.

- “ Tu é que és..., pois não estás a poupar a água!” – lembra-lhe o Chico.

- “ E tens toda a razão. Nós às vezes fazemos as coisas sem pensar!” - e continuou:

“Mas queres ver o que é que eu fiz aqui?”. Ainda com a cara meio cheia de espuma de barbear, dirigiu-se ao autoclismo da sanita. Abriu a tampa e mostrou-lhe uma garrafa de água.

- “Oh!” – espanta-se o Chico!

E grita à porta da casa de banho:

- “ Mariana! Vem cá ver!” .

A Mariana chega num ápice.

- “Olha, o pai guarda, a água dentro do autoclismo! Oh! Pai, é para beberes enquanto estas sentado na sanita?” – perguntou o Chico em ar brincalhão, originando uma risada geral.

O pai, retirando novamente a garrafa, desafiou-os a descobrirem a diferença dentro do autoclismo.

Quando tirava a garrafa, o nível da água descia, e abriu a válvula do enchimento até ao nívelamento total.

Chico e Mariana compreenderam que, se a garrafa lá estivesse dentro, de cada vez que descarregassem o autoclismo, poupariam o equivalente a mais de um litro de água.

O pai continuou o seu barbear. Chega a mãe.

- “Uma reunião na casa de banho?”

- “Oh! mãe, já sei como é que se poupa a água no autoclismo. Adivinhas como?” – perguntou o Chico.

- “Claro que sei, pois o papá já me explicou que é com ....”

- “Uma garrafa de água lá dentro!” – atalhou o Chico.

- “E na banheira! Quem é que sabe, como se poupa?” – perguntou a mãe.

O pai vira a cabeça e esboça um sorriso. O Chico ficou sério, a pensar. Mas tinha que arranjar uma resposta.

- “É tomar banho uma vez por mês!” – respondeu.

O pai vira-se novamente e, limpando a lâmina, agora abre e fecha a torneira. Esboça novo sorriso.

A Mariana, em tom de gozo responde, revelando alguma cultura diz:

- “Eu é que sei! Toma-se banho como fazia a Cleópatra! Enche-se a banheira de leite e pronto! Até dá mais beleza! E assim não se gasta a água!”

- “Ah, mas se não houver água as vacas não bebem, e depois não vivem... e depois não há leite!” – retorquiu o Chico.

A mãe esclarece que, quando se toma um banho de imersão, gasta-se o equivalente a 250 garrafas de água.

- “Mas num duche gasta-se 10 vezes menos, por isso o segredo é este! Tomar duche e não banho de imersão”.

A mãe esclarece ainda:

-“Na sanita não se deve deitar papéis, cabelos, restos de comida... e coisas assim, sabem? É que a sanita não é nenhum caixote do lixo”, disse ela, apontando para um balde, presente no canto da casa de banho, denunciando dever ser esse utilizado.

O pai completa:

-“E, enquanto se escovam os dentes, não se deve deixar a torneira a correr contínuamente”, explicando que é preferível usar um copo.

Enquanto exibe o que normalmente usa para a sua higiene dentária, atalha o Chico, em tom de pleno gozo:

-“Olha quem fala! Nem quando se faz a barba se deve deixar a torneira a correr! Ah! Ah! Ah!”.

Chico entretanto toma o seu duche. Escrupulosamente gasta a água mínimamente necessária. Aliás todos o fizeram rápidamente, preparando-se para um passeio.

E está um belíssimo dia de sábado. Vão desfrutá-lo em plena natureza. Vão passear pela Serra de Aire. Observam as flores, que explodem em imensa sinfonia. As abelhas completam o encanto, colhendo o seu pólen, em danças graciosas. As borboletas passam junto deles, acariciando com o frágil bater das suas asas.

Descendo, lá no vale sentem nos pés a água cristalina e fresca do ribeiro. A mãe de Mariana entrança-lhe uma majestosa grinalda, com as mais variadas flores, e ornamenta-lhe a cabeça. Todos descobrem que, ao proteger a natureza, dão mais sentido à vida. E que, poupando a água, contribuem para uma vida mais sensata e feliz.

O pai coloca a sua máquina fotográfica em cima de uma pedra. Activa o disparo automático e corre, para ficarem todos juntos, naquele retrato de perfeita harmonia e felicidade.

Antero Guerra Inácio | 18.03.2005

Da ilusão à realidade

Na aldeia onde nasci, as curtas ruas que a mapeavam não eram asfaltadas e a eletricidade era coisa que nem ao imaginário pertencia. A aldeia mais próxima distava a menos de um quilómetro e já pertencia ao domínio estrangeiro, em que tudo era desconhecido. Daí a estranha surpresa de, quando pela primeira vez, vi uma estrada asfaltada. Para mim mais não era mais que uma estrada queimada. Ou o surpreendente mistério de ouvir uma voz saindo de uma singela caixinha com uma panóplia de rodinhas e botões no seu exterior. Mas mais surpreendente que a rádio, foi o primeiro contato com aquela luminosa caixinha mágica que conseguia mostrar tudo em movimento, no seu interior.

São essas experiências e vivências que vão construindo as nossas vidas e formando a nossa sabedoria e capacidade imaginativa, orientando-nos na tomada de decisões. No entanto há horizontes, neste processo de descoberta, distanciados da ilusão à realidade.

Aproxima-se mais um período eleitoral e já se fazem ouvir as vozes da influência. Período que, nalguns locais será agitado, noutros brando, dependendo do carisma dos candidatos. Aqui e ali surgem promessas de tudo realizar. Lá e além afirma-se, a pés juntos, que a população reside nos seus corações. É para eles e só para eles que irão trabalhar, caso ganhem o desejado mandato. O candidato José diz-se melhor e mais bem preparado que o candidato Manuel, mas o candidato Manuel diz exatamente o mesmo de José. Transformam-se em arquirrivais e digladiam-se até ao tutano, juntando laboriosas e fiéis hordas. Poucas não são as vezes em que as provocações e ofensas ganham terreno ilimitado. E quase sempre sem preço na responsabilidade a pagar. Populismos escapam-se aqui e ali em alucinante bebedeira. Outros querem o centro do terreiro para mostrar, em dourada multimédia, aquilo que quase sempre não passa de pechisbeque. Se umas guerras são feitas de violentas batalhas, outras são coloridas de paz mentirosa. Todos têm alguma razão, mas de longe, de muito longe, não a terão toda.

 Assim aconselha-se o caminho do esclarecimento simples e sucinto, com a verdade na ponta da língua e o bom senso na palavra. A mentira pelo que “tem de ser a qualquer preço”, no tal jogo do “vale tudo e mais alguma coisa” deveria ser punida. Exemplarmente julgada e punida!

É assim que os eleitores, expectantes e prontos a votar, constroem no seu imaginário o candidato perfeito. Bom ou mau. Exatamente aquele que lhe promete o mel, a abundância e o céu.

A democracia tem destas coisas, mas aos políticos há que exigir a verdade, o respeito e a sabedoria. A verdade pelo esclarecimento, o respeito pela tolerância e a sabedoria pela obra honesta. Ao eleitor compete votar e nunca se abster. É assim que o mundo avança e os horizontes ficam cada vez mais próximos.

Antero Guerra| Agosto 2021

A viagem das árvores

São cinco árvores e todas elas são diferentes. Se isoladas estivessem quase que passariam despercebidas, mas no seu conjunto transformam-se num atraente mistério.

Todos os dias as aprecio por alguns momentos. A avaliar pelas suas formas, têm identidade própria, tenho essa certeza. Ou, pela graciosidade do seu bailado, quando tocadas pela brisa que sopra fresca, vinda dos lados de lá da Serra de Aire. A mais ousada lança as suas ramagens em redor seu tronco, como uma águia exibindo as asas num longo planar. Outra estica-se para o ar como querendo chegar ao céu. Das restantes três destaca-se o pequeno elefante, pela sua forma. É isso mesmo que representa, sentado de tromba pendente parece amuado de costas viradas para a águia. E as duas restantes aparentam não querer impor-se, No entanto. completam o conjunto conferindo-lhe a perfeição.

Há décadas que as vejo crescer num quintal da minha rua e não tenho dúvidas que me inspiram. Ou é a diferença dos seus verdes ao longo do dia, os diferentes sons que delas saem ou a vida alada que por ali deambula. Observando assim estes seres condenados a viver presos ao solo, que mundo poderão eles conhecer?

Deambulando nesta quase caótica meditação concluo que, mesmo eternamente imóveis, estas podem viajar. Imagino quantos milhares de automóveis e aviões já viram. Os dialetos que escutaram. Os melhores e os piores odores que atravessaram o seu folham. Amores e ódios usaram a sua sombra. Tantas e tantas conversas ouviram, mesmo os maiores segredos e testemunharam lágrimas e alegrias.

 

A brisa, que do mar aqui se espraia, depois de pular a serra e o arrife, carrega consigo tanto eco, tanta cor e tanta história.

Num sentido que parece contrário a lógica as árvores viajam sem medos e sem ódios para longe. E quanto nos poderão ensinar na sua mudez?

Talvez a sua sabedoria nos ensine como conseguiremos limitar tanto a pobreza como a riqueza. Talvez a sua pose estática nos diga do valor da tolerância. Talvez o seu intenso verde nos contagie de esperança.

Antero Guerra | 29 Junho 2021

O amola tesouras

Lembro-me que, na minha infância, uma curiosa figura, de tempos a tempos, calcorreava os lugarejos oferecendo os seus serviços. Deslocava-se numa bicicleta adaptada com uma estranha geringonça de objetos que, para mim, eram complexas ferramentas que me impressionavam. Fazia-se anunciar com um típico som de gaita ou flauta de pã. Dizia-se que vinha da Galiza.

Afiava tesouras e facas e sei lá que mais. Alguns ainda reparavam os largos alguidares de barro partidos, colocando “gatos”, uma espécie de agrafos, unindo as peças.

Havia muita magia no desenrolar daqueles processos, ao observar as chispas de fogo que saíam da pedra esmeriladora. E depois de afiadas, lá tínhamos nós as facas e tesouras prontas para mais uma temporada e os alguidares preparados para a lavagem dos intestinos do porco, que acabariam no fumeiro em forma de chouriço.

Durante décadas deixei de ouvir esse curioso do amolador, mas, recentemente, começou a ouvir-se pelas nossas ruas. Na vontade de reviver aquela sensação da infância, vou sempre à janela espreitar e digo para os meus botões que um dia destes haverei de experimentar o serviço. É que a tarefa de afiar facas cá em casa nunca me correu da melhor perfeição.

Eis que, há alguns dias, um amola tesouras regressou. Perante o apito percebi que estava próximo e, decidido, corri a procurar algumas facas que precisavam de ser afiadas. Numa assentada juntei seis e perguntei quanto custaria aquele serviço. “Não se preocupe amigo”, respondeu-me, acrescentando que é barato. Concordei e pedi-lhe para executar a tarefa. Foi rápido. Talvez rápido demais, a avaliar pela “riscanhada” que gravou na folha das facas. Seis facas afiadas em pouco mais de um quarto de hora. Muito bem. Excelente o rapazola que trabalhou rápido. Agora era saber o custo. “Sessenta euros”, disse ele expedito. “Dez por cada faca”, respondeu ele, com a naturalidade de quem acaba de executar uma árdua e complexa tarefa. “É que a pedra de afiar a caríssima. Olhe, não lave as facas com água quente que estraga o fio”.

“Alto lá. Alto lá. Não se enganou na sua conta?” Exigi que ele reavaliasse o preço, pois isso nem o melhor cirurgião ganhava. Nem as facas valeriam tanto, talvez. Nada mal. Sessenta euros por quinze minutos de trabalho, mas paguei metade e lá se foi embora.

E pronto. Assim, o encanto que guardava da figura do amolador, apagou-se. Doravante, quando voltar a ouvir a flauta de pã, já não me virão as memórias da infância, mas o alerta para o gamanço. O amolador pode pedir todo o dinheiro que quiser, por isso convém perguntar sempre o preço, antecipadamente. Porque para alguém, duzentos e quarenta euros à hora é barato!

Antero Guerra | 7. setembro. 2020

Jolas e tremoços

Meter o dedo na ferida, ao que parece, significa tocar num assunto delicado, atingindo o âmago das fraquezas. Para mim sempre teve um sentido mais superficial e imediato. É o estancar da ferida ou o apaziguar da dor. Foi também um colocar o dedo na ferida, a lenda holandesa do pequeno Hans que salvou o país ao inserir o seu dedinho no buraquinho, que nervosamente vertia um fio de água, ameaçando tornar-se numa apocalíptica torrente.
Estava eu no café e, na mesa do lado, estavam dois cavalheiros em acesa discussão. O tempo que corre, ao que parece, não é para menos. Um, quase exaltado, porque o Covid ia invadir a festa da Atalaia e o outro a bater com o punho na mesa, dizendo que em Fátima, no dia 13 (que é número de azar), não vai haver peregrino que se safe, infetados até ao tutano. Na mesa atrás de mim alguém sussurrou “nesses, coitados, nem quase os jornais falaram”.
Mais dois tremoços comidos e um que se escapuliu para o chão e sai-se o primeiro disposto a incendiar a conversa “E achas bem o Costa apoiar o Benfica, pá?”. Bem fica, claro! E se fosse do Sporting ou do Porto era igual, qual é o problema? E disposto a responder a cem porcento, ainda completou que “agora, o Pinto, o inimigo público do Luís Filipe vir em sua ajuda… essa é que nem o diabo se ia lembrar”. Vem ajudar ou vem pôr dedos na ferida?
E os tremoços a acabarem. Não faz mal. Pedem-se mais umas “jolas” e eles vêm á borla.
“E ainda por cima, agora vai a cachopada toda para a escola” Estava teimoso, o outro, em não se calar. “Vai ser um lindo arraial de covides! Ah pois é. E a culpa é daquelas da saúde”. E do governo e até do Sousa das selfies, completou o segundo.
Pumba! Mais um tremoço a voar. A culpa é da acesa conversa. O empregado de mesa, apressado, não vendo aquele infeliz pitéu estatelado no chão, levou-o esborrachado na sola do sapato para a outra ponta da sala. Sabe-se lá, talvez exportando um punhado de covidezinhos.
As “jolas” voaram rápido. Uns arrotos silenciados com a mão na boca, um juntar de trocos para a despesa e estão feitos os discursos por hoje.

E lá fiquei eu em paz. Eu e as gentes nas mesas em redor.

Sem saber o que é que a lenda de Hans tem a ver com as jolas e tremoços, na verdade fiquei a meditar na exímia tendência que temos para nos lançarmos em exacerbadas críticas e maledicências. Até parece que tudo sabemos e somos guardiões das soluções milagrosas. Respaldados na nossa cadeirona, que nem o trono real, sabemos claramente que “ai se eu mandasse, carago!”. Falamos, falamos, falamos. E fazer, fazer, fazer… fica para depois. Adia-se e empurra-se para depois.
A lenda de Hans diz-nos que é preciso fazer. E agora, porque depois é tarde. Se Hans não se decidisse a manter o dedo, estancando o singelo fio de água, o dique iria ruir, engolindo toda a Holanda.
Por isso, melhor que falar é fazer. Quando muito tempo se perde a falar, melhor seria ficar sereno meditando na melhor forma de fazer.

Assim se realiza, sem ter de meter o dedo na ferida.

Antero Guerra | 14.09.2020

A pintura mural renascida

Recentemente o Palácio da Justiça de Torres Novas foi objeto de obras de melhoria e conservação geral. A isso obrigava já o seu estado, após várias décadas sem intervenção de grande monta.

Já os trabalhos da pintura das paredes se encontravam na final, quando alguém reparou que a pintura mural, existente numa parede da escadaria, apresentava com evidências de avançada degradação.

 

A História de Portugal relata que em 1438 realizaram-se as cortes em Torres Novas. Por morte do rei D. Duarte, haveria que se prestar juramento ao rei D. Afonso V, com apenas 6 anos de idade. Ora, esta polémica regência seria ultrapassada mediante a aprovação de uma proposta do infante D. Henrique, na qual se estabelecia um regime de poder partilhado entre a rainha mãe, pelo infante D. Pedro e por umas cortes restritas criadas para este efeito.

Este Regimento do Reino, como ficou conhecido, funcionaria como um parlamento atual, mas acabaria anulado no ano seguinte.

Foi, exatamente, este o tema que serviu de base ao imponente painel pintado em madeira existente no Palácio da Justiça de Torres Novas.

Esta pintura mural, de grandes dimensões, tão presente aos olhos de quem diariamente por ali passa, afinal até parecia estar esquecida ao ponto de nem se saber quem foi o seu autor.

Contudo, uma atenta observação do quadro sensibilizou rapidamente a tutela, o Tribunal da Comarca de Santarém, para a urgência dos trabalhos de conservação e restauro. Entretanto, acerca da sua autoria, a única assinatura que se encontrou no quadro foi um ML.

De imediato o quadro foi analisado por especialistas de restauro e história da arte e facilmente se concluiu que aquele ML mais não era que Manuel Lapa, o seu autor.

Martim Lapa, filho do pintor confirmou ao jornal “O Almonda” que “foi um conjunto de circunstâncias felizes que nos fez encontrar o painel, e sim, trouxe grande emoção”.

Esta obra foi pintada no verão de 1979 e Manuel Lapa morreria em dezembro do mesmo ano. Acrescenta Martim Lapa que “esta foi a derradeira obra do meu pai e, de certo modo a nossa primeira, minha e da minha mulher, Carlota Emauz”.

Manuel Lapa é o nome artístico de D. Manuel Francisco de Almeida Vasconcellos, nascido em Lisboa em 1914. Pertencente a segunda geração dos artistas modernistas portugueses notabilizou-se como pintor, artista gráfico e decorador. Estudou e foi professor na Escola Superior de Belas Artes de Lisboa. Manuel Lapa não era apologista do Estado Novo, contudo a propaganda ao regime manifesta-se em vários dos seus trabalhos. Em 1940 participou como diretor de arte da grande Exposição do Mundo Português. Colaborou com revistas e foi um dos artistas decoradores do Museu de Arte Popular. Foi ainda um dos fundadores do IADE, hoje Faculdade de Design Tecnologia e Comunicação da Universidade Europeia de Lisboa. Em 2019 e 2020 realizaram-se duas grandes exposições alusivas à sua obra, nomeadamente em Setúbal e Matosinhos.

Referiu-nos o Administrador Judiciário da Comarca de Santarém que é com grande prazer que agora se apresenta a obra de conservação do edifício e, em especial, esta grandiosa pintura mural, meticulosamente recuperada, marcando a abertura de mais um ano judicial.

Os trabalhos referentes à obra de arte foram realizados pela Nova Conservação, empresa esta com larga experiência. Salienta-se que os seus técnicos já foram convidados a participar em consultoria e projetos de conservação e restauro em Itália, Argentina, Índia, China e Líbia. Por cá têm sido variadíssimas as suas intervenções na monumentalidade classificada.

Nuno Proença, técnico responsável pela empresa, confirmou-nos que esta pintura, realizada sobre madeira, efetivamente encontrava-se em mau estado. Para além da normal degradação cromática, vastas zonas apresentavam craquelé, ou seja, a superfície da pintura estalada, havendo ainda zonas que apresentavam desprendimento da camada de tinta.

Agora em fase final, estes trabalhos duraram cerca de dois meses e o custo rondou 17 mil euros ao estado.

Antero Guerra | 24 Agosto 2020

Flight Simulator | Fascina-me voar!

Muito embora sempre tenha sido atraído pelo impacto gráfico, com que os videojogos hoje são construídos, nunca me senti vocacionado para perder algum tempo com eles. E sei que há jogos que são verdadeiramente arrebatadores. Seja na qualidade visual ou sonora eles não passam despercebidos, exibindo redundantemente o que de melhor há na ciência cibernética. É verdade... seja uma corrida de carros, seja uma batalha plena de estratégias, etc. etc. Mas não... não é a minha vocação este tipo de jogos.

Contudo, há alguns anos atrás, alguém me mostrou uma versão de um simulador de vôo. Ora eu sempre gostei de voar. Helicóptero, avioneta ou grandes jactos sempre se me apresentaram como prazer predilecto, em vez das profundezas submarinas. Talvez seja pela vista, soberba e infinita, que se obtém a partir das alturas e que nos faz admirar o nosso mundo. E que, lá de cima, tão tranquilo ele parece, quem nem deverá haver guerras lá em baixo! E o avião continua a ser um dos meios de transporte mais seguros que há, muito embora lá vão acontecendo, de vez em quando, algumas tragédias.

Mas aquela versão do simulador, que me haviam mostrado, apresentava-se com algo de curioso e interessante. A dinâmica dos aviões incluídos aparentava já um realismo bastante tentador. E, fosse a visão do cockpit ou o realismo dos cenários, fiquei absorvido e possesso por tal simulador. Ou jogo, como queiram! A aventura não se aparentou muito pacífica, desde o primeiro momento. A instalação cheirava a algo complexo e iam, para além do normal, as suas exigência em termos da capacidade computacional. Mas com alguma teimosia, lá estava eu com um joystick, na mão, simulando a manche de um Boeing 737! Claro que nem andou um milímetro! Prudentemente decidi começar com um Cessna 172 e recorrer aos tópicos da aprendizagem. Bem... lá começou a percorrer a pista! Subiu... empinou... empinou... e "stall" - perca de sustentação e nariz no chão! Mais algumas tentativas e... nada. E desisti por algum tempo! Mas havia algum bichinho a chamar-me! Talvez resquícios de, quando na minha infância, também quis ser astronauta e desenhei Apollos, alunagens e Geminis aos molhos, que até tive uma exposição no átrio da minha escola só com esses desenhos. Mas o sítio onde vivia era fantásticamente longe de Neil Armstrong e, por isso, nunca fui astronauta, nem à Lua fui.

Mas o bichinho tentador de voar picou-me novamente e, tão tentador que era, obrigou-me a insistir e resistir aos insucessos. Não demorou, depois de vencer o desânimo, a meter o maldito Cessna a "flutuar". Qual flutuar, qual quê! A voar! Mas a voar com olhos de se ver!

Com caraças! Nem o Leonardo (sim, o Da Vinci!) teve essa sensação! Fantástico, ali ia eu sobre toda a folha. Parecia uma pena flutuando por cima de 500 pés de ar! Quando percebi aquela relação gerada pela impulsão aceleradora entre a descida e a subida, então senti que aquela máquina só iria cair quando eu quisesse! E assim foi. O desafio seguinte era descer... aterrar! Como é que se aterra? Afinal, para por um avião no ar, até nem é preciso assim tanto! Mas para aterrar? É claro que, para não meter água, porque possuir o brevet requer tê-lo (desculpe-se esta lapalissice!) é melhor não dizer muito. Mas aterrei! E depois aterrei um Cessna Grand Caravan. E depois um jacto Learjet. E depois um Boeing 737! Querem mais? Vejam o meu Airbus 380 a aterrar na ilha da Reunião. Está no Youtube. Procurem-no.

Só digo que, hoje em dia, o Microsoft Flight Simulator é usado para fins de instrução em muitos meios aeroáuticos. Ele já consegue englobar a meteorologia configurável aos efeitos aerodinâmicos desejados a determinado voo. Pode-se utilizar o GPS como instrumento de localização e controle de rota. Pode-se configurar a aterragem para um controle por instrumentos (ILS), que permite fazê-lo, praticamente, em pleno nevoeiro . Configurar o voo, percurso e aproximação à pista usando as comunicações com torres de controle. Pode-se configurar, inclusivamente, fixa e aleatóriamente, a geração de avarias. E essas avarias podem ser nos motores, flaps, pitots, leme de direcção, radio navegação, etc.

Um dos factores, verdadeiramente fantásticos, deste simulador - e refiro-me em concreto ao FSX - é a possibilidade de uso de cenários tão reais que, em muitos casos, ultrapassa largamente o que o Google Earth apresenta. Utilizando uma tecnologia denominada por "autogen", esta identifica as tipologias do cenário, sejam fotográficas, sejam pré-identificadas, fazendo com que determindas áreas sejam povoadas de árvores ou de casas. E, sem grande erro, apresenta as variantes relativas às latitudes. Por isso temos os pinheiros e as palmeiras, os desertos e as pradarias colocados sem grandes margens de erro, para se poder fazer um voo à vista (VFR). Acrescento que, em termos de cenários, há situações de realismo quase absoluto. Quanto à orografia consegue ser práticamente real. Posso dizer que, fazendo um voo de Tancos até Monte Real, fácilmente se vislumbram a Serra de Aire, o Arrife, a Serra de Santo António, as autoestradas, os cursos de água, a Fórnea, etc. Imagine-se, então, o que é ter o mundo todo num jogo desta dimensão. Claro que é muito mais que um jogo. É um simulador. Ou , se quisermos, é um programa, que seguramente é do mais complexo que se pode encontrar, tanto em instalação como configuração de uso. Isto porque requer permanentes acrescentos (vulgo addons) em melhorias. Se o quiser instalar, prepare-se para uma árdua tarefa... mas que é gratificante, é!

E, simulando, a última experiência que fiz foi experimentarr a avaria de todos os instrumentos electrónicos, incluindo a falha dos pitot numa atmosfera tempestuosa e sem visibilidade, longe de qualquer aeroporto. Confesso que, perante tamanho inferno, é experiência que não desejo que alguém experimente na vida real. Talvez tenha sido mais ou menos isso que aconteceu recentemente, em pleno Atlântico, com o Airbus 330 da Air France.

Contudo, viajar de avião ainda é o meio mais seguro.

Quinta do Marquês | Boronoff ou Voronoff?

Surgiu a dúvida, numa reportagem do jornal "O Almonda" acerca do ex-motorista da Quinta do Marquês, sobre quem teria sido o cientista russo, com quem Gertrude Ramada Curto havia sido casada. Ora, ele de facto existiu. A história de Sergei Abramovich Voronoff (e não Boronof) é, toda ela, envolta de fascínio e mistério.

Nascido a 1866 em Voronezh, na Rússia, de ascendência abastada e judia, viria a estudar em França onde adquiriu nova nacionalidade. Foi uma figura de referência no meio científico mundial. Foi admirado por uns e odiado por outros. Acreditava na relação entre atividade hormonal e o envelhecimento e pesquisou acerca da sexualidade no homem e melhoria do desenvolvimento mental em crianças, através do transplante de glândulas de macacos. Recorrendo ao xenotransplante testicular dos símios para os homens, acreditava ser esta técnica um potencial de rejuvenescimento. Valeu-lhe, há pouco mais de uma década, a acusação de ter sido o causador da propagação do HIV. Acusação não fundamentada, no entanto. A ele recorreram celebridades do mundo cultural e político no intuito da busca da juventude. Entre as celebridades políticas, que se sujeitaram às mãos de Voronoff, no verão de 1925, estava Clara Zetkin, "grande mãe da revolução" alemã, sobre quem Lenin um dia afirmou que "na Alemanha existia um único homem e esse homem era uma mulher"! A sua fama chegou às artes da culinária, havendo restaurantes e iguarias gastronómicas inspiradas no nome de Voronoff. Ainda hoje é mais ou menos comum encontrar o cocktail Voronoff (não Molotov!).

Sergei Voronoff recebeu variadas honras e homenagens, entre elas a da Legião de Honra de França, a Grande Cruz e Grande Oficial da Coroa Italiana e a Ordem de Elizabete de Espanha entre outras. Viveu e realizou as suas experiências na Riviera, junto a Menton e Mónaco, na sua propriedade do Castelo Grimaldi.

Foi casado por três vezes, sendo a primeira mulher, Marguerite, filha do famoso Ferdinand de Lesseps, concessionário na construção do canal do Suez, e a segunda Evelyn Bostwick da alta sociedade novaiorquina, filha de um magnata do petróleo, sócio de J.D. Rockefeller. Afirma-se que teriam sido estas duas mulheres, donas de grande fortuna, que teriam sido as financiadoras das suas experiências. A terceira era uma austríaca, de nome Gertrude que, segundo notícia da revista Time de 22 de Março de 1948, era prima de Magda Lupescu Hohenzollern, amante e mais tarde esposa de Carol II, último rei da Roménia, falecido no Estoril em 1953. Gertie, no seu diminuitivo, que após a morte de Voronoff em 1951, se tornaria na Condessa da Foz, residente nos arredores de Torres Novas. Conta ainda a Time dessa altura que uma senhora, dona de casa do Bronx de Nova Iorque, terá encontrado uma jóia, no chão da rua, e que, subavaliando-a, a usou amiúde durante dois anos. Descobriu, entretanto, que era uma jóia com 194 diamantes, 21 rubis e 56 ambar-topázios avaliada, na época, em 5000 dólares, o que perfaz um valor aproximado dos 103.000 euros actuais. Tendo-a entregue à polícia, para a descoberta do seu verdadeiro dono, rápidamente chegou um telegrama proveniente do Mónaco, confirmando a sua propriedade. Pertencia a Gertrude Voronoff, a que viria a ser Gertrude Ramada Curto.

Grande parte da informação, aqui reproduzida, foi-nos facultada por Aaron Voronoff, artista plástico norte-americano, residente no Oregon. Descendente de Sergei, a sua família instalou-se nos Estados Unidos após o holocausto. Actualmente Aaron Voronoff lidera a família na busca e organização de toda a informação acerca do seu antepassado. É sua vontade deslocar-se a Torres Novas a fim conhecer algo dum património, que se cruza com a história do seu tio-bisavô. Definitivamente Voronoff e não Boronof.